随笔?做梦（第一人称/无h）
你听过，梦碎的声音吗？ 你觉得它应该像水晶一样轻盈，像纯洁无暇的玻璃，清脆的，美妙动人碎裂吧？ 但是，我的就不一样了。 我的梦碎裂的时候，我什么也听不见，我只能闻到。 我闻到了窗外烤生蚝的蒜蓉味，因为我很饿。 闻到了他身上香水味混杂着汗的酸味，因为我很害怕。 还有，还有我身上廉价沐浴露的香精味，因为我不想。 以及最后最后，纸钞的味道。 很新。 我舔干净盘子里最后一点酱汁，将带着人体气味的纸钞递出去，最后捏紧五颜六色的纸片。 我深深吸了一口气。 还是有汗臭味。 但我不能没有它。 偶尔，我也能遇到气味好的，例如那个刚烤完生蚝的。 他第一次来敲我门，我还很惊讶，还不知道他要干什么。 那小子长的老成，看不出来刚满18，高中没读完就来了，说是想考没考上，就算来烤串了，也很勤奋地学。 那时候他还没有那种蒜味，只有青年人干活之后的酸涩。 他每天都叫我哥，叫得亲切，我当初拉不下脸没客的时候，全靠给他补课，吃点剩饭韭菜活下来的。 去年他又考了一次，之后过了两月，我就再也没能蹭过饭，再下楼，路过他晾衣服的阴暗楼道时候，我闻到了他的味道，已经沾满了阴沉沉潮湿的蒜味。 我默默地想，又一个人梦碎了。 说回那天，那天晚上下雨，约好的客没来。 我煮了份香辣牛肉面，加了蒜，卧了俩蛋一肠，那火腿肠先被我啃了半截才进的汤里，可怜兮兮地浮起来。 红油刺鼻，蛋白被染红。 换平时，我是绝不会吃辣的。 我正要端着巴掌大的锅开吃，他就来了。 我给他开门，但他不进来，眼睛红红的看我。 “你来干嘛？” “干你。” “噗嗤！你傻啦？” “你不说你是个画家吗！你不是大学毕业了吗！” “我是……我怎么能不是了。” “你不是说你是个画家吗？为什么要人付钱操你？” 我拽他进了门，砰！关了。 我看他的手脚干干净净，没有一点青紫的印子，舒了一口气。 我约的客，都是帮“艺术家”。 “他找错人了？这事你没和房东说吧？” “你不是说你是画家吗！！” 他跟条饿疯的瘦狗一样推搡着我。 他不对劲。 “他动你了？他动你哪了？！” “你他妈的不说你是画家吗！！” 哐当—— 桌上的面翻了。 闷沉潮湿的空气，辣得刺鼻。 哐…哐…哐哐哐……轰隆！ 锅滚了，雷打了，我也怒了。 “是啊！可我他妈的当画家怎么吃饭啊！我总得吃饭吧！” 他推了我半天没动，我一推，他就滚到了地上。 “你、你不是说…你是呜、画家吗……！！！” 红油的气味盖过了蒜味。 “你起来，你先起来……好孩子听哥的，别抱我，好吗？” 海货腥臭的撬刀压在肋下，哽咽。 “你说，你是不是个画家。” 我沉默了，但他来真的。 “好，我不是，我是个婊子。” “我能操吗？” “行，当然行——你先跟我说，他动没动你。” “……嘴巴。” “好，哥给你用嘴……” 现在他已经算是熟客了，我们聊过那次的事。 都刚爽完，我们的脑子都清楚空旷得很，聊得又玄乎又干巴，像两个神经病。 “是不是他教你的。” “什么？” “教你怎么用臭味抓住我。” “……啊？……我很臭吗？” “傻逼，你以为随便拿刀捅就会死人？” “哦，是他教的，我替他口一个，他就告诉我怎么能上你。” “呵……小屁孩，大学要上什么专业？” 他不说话了，看着词典发呆，身边弥漫起烟味。 我讨厌。 我不讨厌钱的味道，哪怕是它经过了许多人的裤兜，沾了许多的汗，不知道有多少细菌。 但我讨厌新钱的气味。 因为他挣来的都存起来读大学用，平时用的少，他来嫖，就会给新取的。 我只收现金，除了性以外，客人们临走还会附带一张纸，一张，充满各种颜色的纸。有些时候隔天就能在楼梯底下看见它，揉成一团，被早起赶着上班的人踢到角落。 或许，我该叫它们——画，连框或塑封膜都没有的画。 但他不要，所以我也不要。 我也看着他一点点从酸味变成蒜味，再变成带香水味的烟酸味。 只是他还在考，本科还不行，还要继续，我以为他都不学了，没想到他还在坚持。 “哥，我养你行不行？” “不行，我是画家。” “你要多少钱？” “你买画吗？” “我就想买你。” “那你做梦去吧。” “那你呢？你为什么不做梦？” 我沉默了。 “我不是说了，我是画家吗。” “你是吗？你摸摸自己良心，是吗？” “我要吃饭……我得交房租…我还得…还得……” “我养你。” “多久？” “梦醒为止。”